А на Францию всем плевать. Страна, потерпевшая стихийное бедствие, оказалась никому, совсем никому не нужной. Все договоры о дружбе и сотрудничестве превратились в дипломатическую мишуру. ЧВИ, пожалуй, единственная страна, которая могла бы взять Францию под свой контроль, отстроить города, поднять экономику, решительно отказалась выступить в роли благодетеля. И в самом деле, кому нужны эти жалкие руины Парижа? Промышленных ресурсов – никаких. Одни только убытки. К чему рисковать?
Так что некогда великое государство, погребённое заживо, давно уже должно бы прекратить подавать всякие признаки жизни. Тем не менее, они живы. И даже изредка имеют доступ к Интернету. Правда, отчаянные мольбы о помощи остаются неуслышанными. А самые предприимчивые французы сваливают из родных мест, понимая, что если останутся – сгниют заживо, утонут в очередных волнах цунами.
Это понимает и Тибо Морель. Не взяв с собой никаких вещей, рассчитывая лишь на собственные руки и голову, он направляется в сторону границы ЧВИ. Конечно же, он нелегал. Обычный беженец, которых много в последнее время. Но всё же какая-то непостижимая умом уверенность в себе заставляет его идти вперёд, искренне веруя в то, что ему как раз удастся перебраться через границу и устроить свою жизнь уже за пределами Франции.
Странно, но так и выходит. Тибо Морель долго ждёт, затаив дыхание, валяясь в приграничных кустах. Через несколько дней он уже знает, где есть небольшая лазейка, знает, какой радиус поражения у охранных роботов, знает тот участок, который не просматривается со сторожевой вышки. Ноги Тибо Мореля предательски дрожат – он понимает, что всего одна ошибка разбросает его кишки по холодной, мокрой траве.
Однако у него выходит. Прячась в кустах до поздней ночи, Тибо ждёт нужного момента. Наконец он решает, что пора. В сторону робота-пограничника летит ветка, шурша в воздухе мокрыми листочками. Ночное небо разрывает грохот орудий. Несчастная многострадальная ветка рвётся на мелкие кусочки перекрестным огнём из двух пушек робота.
Морель умудрился чуть-чуть отвлечь робота, и теперь мчался вперёд со всей возможной скоростью, молясь, чтобы не попасть в радиус обзора второго охранника. Ему повезло.
Тибо летел и летел вперёд, и холодный ветер хлестал ему в лицо, не давая вдохнуть полной грудью. Наконец на пути беженца встретилась какая-то коряга. Усталый Морель, естественно, споткнулся и рухнул ничком на землю. Сил встать у него уже не было. И только тогда, уткнувшись лицом в траву, он осознал со всей отчётливостью: ему удалось.
Правда, не все были настолько удачливы. Далеко не все. Ведь трава у тех пограничных кустов была влажной вовсе не потому, что в тот день прошёл дождь…
***
Небольшой городок у границы с Францией. В небольшом городке – маленькое, уютное кафе, наполненное мягким светом флуоресцентных ламп.
- Слышал, что вышло недавно на границе? – спросила девушка, потягивая кофе из алюминиевой кружки.
- Нет, - пожал плечами парень, глядя на лужи за окном. – А что там?
- Ходят сплетни, что наши роботы перестреляли с десяток беженцев, - хихикнула собеседница.
- Какого чёрта надо лезть именно к нам…, - проворчал парень. – Сами виноваты в том, что вышло, - сами и расхлёбывайте. Мы тут при чём?
- Действительно. Нет, я, конечно, понимаю, что там всё очень плохо, но нам плевать. Пусть как-то выкручиваются, а не прут к нам. Вот, Америка же как-то восстановилась после природного катаклизма…
Юноша просто молча кивнул, не отводя взгляда от окна.
Тема: Париж. Всё очень плохо.